Voilà de nouveau une histoire !
Le stylo a fini ses vacances et repart de plus belle.
Mais je ne sais pas encore la tournure du récit ?
A vous de me dire ...

Roman ?

Polar ?

Nouvelle ?

Chapitre 1 - La vente

Wulfran SINGER, la trentaine, grand et mince, un caractère altier, est ce qu’on appelle familièrement un beau gosse. Célibataire malgré le charme qu’il dégage, ayant une petite particularité qui séduit irrémédiablement les femmes, une mèche blanche dans sa chevelure châtain foncé. Un menton carré et des yeux bleus rappelant ses origines germano-autrichienne.

Le commissaire priseur vient de donner le dernier coup de marteau. Une vente aux enchères très serrée vient de se terminer. Wulfran est satisfait de la vente de son tableau. Il sort de la salle des ventes un sourire aux lèvres et, se dirige vers le Café des Arts à deux pas.
Antiquaire d’objets d’arts, notamment de tableaux, de beaux tableaux, Wulfran se permet un brunch amélioré en ce jour faste. C’est que cette vie de bohême ne rapporte pas ou peu. Wulfran espère toujours découvrir la perle rare, la pièce de Maître, signée et côté, dénichée dans un vide grenier ou une brocante de quartier.
Wulfran est en fait un mélange de « Louis la brocante » et de « Gentleman des salles des ventes ». Cette fois la chance lui avait sourit.

"Il est toujours facile d'obéir, si l'on rêve de commander"

Jean-Paul Sartre

Rage... ou Poire

Nos anciens l’appellent ma vieille terre
Nos parents la nomment ma bonne mère
Nos enfants marmonnent putain de galère
Et nous, nous courons dans la fourmilière !

Nos anciens ont connu le Front Populaire
Nos parents se rappellent de la Guerre
Nos enfants surfent dans la blogosphère
Et nous, on voudrait une autre atmosphère !

Nos anciens étaient grévistes et syndiqués
Nos parents en mai 68 lançaient des pavés
Nos enfants revendiquent leur chère liberté
Et nous au chômage on va à l’ANPE pointer !

On n’a pas de pétrole mais des marées noires
On a des idées BIO et des centrales nucléaires
On plante des éoliennes et des panneaux solaires
Mais faudrait pas nous prendre pour des poires !

"Cesse de croire et instruis-toi."

André Gide

Elle est belle, elle est Gironde
Elle a des formes d’hexagone
Elle a Marianne pour icône
Et la Tour Eiffel comme toit du Monde

Elle tend une main vers l’Atlantique
Pour taper sur l’épaule de l’Amérique
Et d’un doigt tire sur la Manche
D’un royaume Outre-Manche

Elle a un pied dans les pics des Pyrénées
Où St Jean Pied de Port fait un pied de nez
A ses cousines basques les montagnes
Les aiguilles des Pyrénées d’Espagne

A cloche pied elle saute la Méditerranée
En équilibre elle s’appui sur le Rocher
Et ramasse un caillou dans sa marelle
Un joyau national aussi belle qu’elle

Au Centre vers le nombril, elle n’est pas Creuse
Dans son ventre bouillonne une vie merveilleuse
Elle a une croupe Limousine et de beaux mamelons
Et ne perd jamais le Nord sous l’effet du houblon

Elle prend par le cou son amie d’en face
Sa Moselle Lorraine et son autre camarade
Par la taille au niveau du Rhin, son Alsace
Et font les majorettes pour la dernière parade

Elle est sûrement Gauloise mais pas blonde
Elle supporte les catastrophes et les cyclones
Mais n’assumera pas le trou dans la couche d’ozone
Et la France se demande où va le Monde !

C'est une rentrée sur les chapeaux de roues !

Pas le temps de poster quelques billets,
je viens juste de lire vos commentaires qui font toujours très plaisir à lire.

Promis je viendrais vous lire un peu plus tard lorsque le temps me le permettra.

Le Chevalier Ségur

Mon amour
Je te regarde dormir
Le visage reposer tu respires
De ta bouche émane un soupir

Mon amour
Mon doigt suit le contour de tes lèvres
J’embrasse tes paupières de façon mièvre
De cette agitation monte une fièvre

Mon amour
Un lobe je te mordille
Un poil que j’entortille
Joueuse mais gentille

Mon amour
Ma main caresse ton torse nu
Ta peau frisonne sous cette ingénue
Tes sens me souhaitent la bienvenue

Mon amour
Tes yeux pétillent de bonheur
Nos corps enlacés sont en sueur
En fête est maintenant ton cœur.

On part, un jour, parce que l'on veut croire qu'un regard peut triompher des bornes de la pensée.

[ Michel Le Bris ]